O es tu nombre

Cualquiera puede pelar limas, montón de limas, pero nadie, absolutamente nadie, con el amor y la dulzura con que ella lo hacia. Me encantan las limas, evocan mi infancia y el perfume de aquella dama que se adorna en canas.

Era una niña cuando solía pasearme en los buses un día domingo. Siempre desde el paradero inicial hasta el final y en primera fila. Acostumbrada a mirar desde un Mercedes Benz, ese paseo -por el valor de un "sencillo"- como decimos por acá, era como embestir a la realidad y fotografiar en blanco y negro.

Por eso digo que ella es la culpable de mi vocación. Ella sembró en mí el cuestionamiento, la observación, los ímpetus por comunicar, la pregunta, el gusto por el diálogo, la información en tecnicolor, la duda, el encanto por lo cotidiano.

Hoy estás en tinieblas, en una antesala que nadie entiende, que reprime a todos, que encoje nuestros corazones y roza con el miedo. Hoy no nos conoces porque tu madre y Dios te están llamando. Hoy hablas para el mundo porque el mundo no te dejo hablar.

Entonces, volvemos la mirada atrás para pedirte nos escuches y es tarde. Tus tiempos no son nuestros tiempos, tu razón escapa en tonos grises y nosotros nos creemos tontamente lúcidos.

Perdóname si no te dije tantas veces gracias como te las mereces. Perdóname si no te tuve paciencia. Si no te abracé contra el frío y la soledad. Perdóname porque no vi la sabiduría en tus arrugas. Perdóname por ser como soy y amarte y admirarte.